[ferréz é escrior, e estuda matematica nas horas vagas para entender a realidade ]

Eu fui fazer um pacto com o diabo, mas ele disse pra entrar na fila, número 432 era minha senha.

Na fila trombei vários empresários, políticos e até alguns artistas, mas legal foi conversar com o príncipe sombrio dos desenhos animados, que ganhou milhões e me disse que seu hobby agora é iludir favelado.

Outro artista que tava do meu lado disse que a moda é rebolar, cheirar e voltar pro barraco. Falando em barraco trombei um robô do Estado, que diz que não precisa atirar em nenhum favelado, afinal com a ajuda da TV o povo já tá nivelado por baixo, um zero à esquerda e mais nada.

Então saí da fila e fui pra faculdade, aprendi rapidão a fazer conta: 10 conto no bolso, um sorriso no rosto, 10 segundos depois o nariz cheio de pó de arroz de novo. Contei 5 querendo cheirar a tristeza do bairro inteiro, mais 1 foi fumando a dor da desunião da família no bueiro,  menos 3 que foram beber a saudade daquela linda menina cega, que gostava do ladrão e engravidou na cela, e conheço 238 que perderam alguém que admirava, mais 111 que pagaram o preço de ver a vida sendo tirada.

A matemática sádica prossegue, hipócrita tá na minha memória, de 4 em 4 sai do castelo pra sugar a nossa história, incalculável é ver político vampiro, cova é seu lugar.

Pra somar o exemplo do nosso cidadão: não pode ser drogado, nem regado a cerveja, nem enrolando um baseado; curtir a música onde se estimula a meninda de 12, é não querer prever solução para a quebrada de hoje.

A conta avança, acende 1, seu ídolo usa o bagulho, você manda na substância, acredita que isso é o mundo.

Quem tiver a melhor opção é só apresentar, porque toda igreja tá ah…deixa eu ver… 2.000 anos esperando Jesus voltar.

Trinta segundos de imagem, abraça a criança, conta vantagem, cospe a mentira, diz que faz parte da comunidade. Desligado, vou pagar o boleto bancário.

Incontável. Abandonado está o favelado, sem ninguém para mostrar o seu lado. Já que o funk ruim prostitui e contamina um milhão de barracos, pornografia pra deixar o povo alienado.

Lutamos por tanto espaço, quando conseguimos a mídia só divulga o que humilha o favelado, o que faz a menina querer ser prostituta ao invés de professora, a conta prossegue e não é boa.

Na aritmética, fraco não alcança meta, essa é a lei de conduta da era massacrante moderna, onde o amor ficou do lado de fora, com a empregada de uniforme expulsa da loja.

Divisão acontece, mas acompanha a conta pra ver se não se perde.

Quem agora vai defender o menino que dorme na rua, não é a Ivete Sangalo no Maracanã estimulando a prostituição, mostrando pra menina da comunidade que estudo não é nada, comparado à vida artística da televisão.

O menino tem como multiplicador o grupo feique da mídia, uma massa de rebolar movida a farinha.

A isca está jogada, e quem você acha que vai comer?

Papai, o que eu vou ser quando crescer? Sei lá, inventa uma rima pobre pra pobre rebolar, ou se pá, vai estudar, se candidatar e o mesmo pobre poder roubar.

Tá muito fácil hoje saber quem se vendeu, porque no palco se cala, ou improvisa pregando Deus.

Faz assim, 2 mais 2 é mais quatro anos ruins.

É muito fácil mostrar essa alternativa, com o desespero do jornalismo canalha século após século dizendo que ele chegaria.

Divida isso, enquanto o povo é conduzido e guiado por falso sorriso. Some mais isso. Hipocrisia do empresário safado. Agora subtraia assim. Enquanto o representante do jovem posa de cerveja na mão no horário nobre. Multiplique enfim, o traficante é o psicólogo do pobre.

Papai, o que eu vou ser quando crescer?

Sei lá, só não estuda a tabuada, pra não ver a nossa conta subtraída, e enxergar a realidade da manada, nosso povo tá um zero à esquerda e mais nada.

[Revista Caros Amigos  - número 142 - janeiro de 2009]